Alcor - Le blog de Roderick

Mais là où cette pédagogie possède, sans aucun doute, un intérêt certain, c'est dans le champ théorique. Nous vivons plongés dans la post-modernité, surtout en Europe. La post-modernité a laissé sans sens et sans direction historique l'être humain, auquel il ne reste que le désir de vivre à son gré. Le collectif n'est qu'un instrument qui permet à l'individu de résoudre individuellement ses problèmes personnels. Une pédagogie post-moderne repose sur l'individualisme existentialiste. Dans la post-modernité, rien ne vaut la peine de se sacrifier. Il ne reste que la stimulation sensorielle afin de ne pas s'ennuyer complètement. Adieu au sens collectif de l'histoire universelle; il ne nous reste que les petites histoires de chaque jour et de chacun...

p 179 Octavi Fullat i Genis in "Quinze pédagogues. Leur influence aujourd'hui" sous la direction de Jean Houssaye

Handala

Créé par le dessinateur palestinien Naji Al-Ali (1936-1987), Handala est l’un des personnages les plus connus du monde arabe. Âgé de dix ans, les mains jointes derrière le dos, pieds nus, les cheveux en épis pointés vers le soleil, il n’est jamais représenté de face et ne se retournera que lorsque le peuple palestinien aura un État.

Naji-Al Ali, qui n’eut de cesse de dénoncer Israël, la complicité des Occidentaux mais aussi la compromission des pays arabes, fut assassiné, à Londres, le 22 juillet 1987. Son meurtrier ne fut jamais retrouvé. Le Mossad mais aussi des services secrets arabes furent suspectés.

Un jour, on découvre que l'on n'existe pas. On est éparpillé en mille morceaux, et chaque morceau a son oeil, son nez, son oreille à lui. La vision devient celle d'un oeil à facettes, avec une image dans chaque fragment, l'ouïe devient stéréophonique, et les odeurs de neige fraîche et de cantine, mêlées aux effluves des plantes tropicales et des aisselles d'inconnus, forment une cacophonie.

Depuis l'adolescence, on fait des efforts titanesques pour assembler, pour composer son « moi » à partir de gestes, de pensées et de sentiments recueillis au hasard et empruntés à d'autres, et on a l'impression que ça y est, que l'on est presque sur le point d'acquérir la plénitude de soi-même. On est même légèrement fier de son exploit, on a insufflé sa personnalité unique à un prénom et à un nom, on a doté ces sons qui ne veulent rien dire de son individualité, de ses particularités si originales.

Et soudain - patatras! Tout s'écroule. Un monceau de fragments. Pas de moi qui constitue un tout. Et une énigme angoissante: il n'existe aucun moi, juste des images glanées en chemin, un kaléidoscope brisé avec, dans chaque éclat, ce que l'on a inventé, et tout ce bric-à-brac, c'est notre moi: un vieillard aveugle qui savoure du Beethoven, une femme ravissante qui porte le poids de sa beauté sans joie et la mort dans l'âme, deux vieilles femmes inconsolables, et une petite Génia qui s'étonne de la bêtise, du mystère, des mensonges et des délices du monde. C'est précisément grâce à elle, Génia, sa représentante et son émissaire, que l'auteur tente d'échapper à un point de vue personnel dont il a par-dessus la tête, à des opinions et à des jugements usés jusqu'à la corde, en accordant à ces fragments dont nous avons parlé la liberté de mener une existence indépendante.

Un auteur reste au milieu, entre ce qui observe et ce qui est observé. Il a cessé de présenter un intérêt pour lui-même. En fait, il se trouve lui aussi dans le champ d'observation, il n'est pas impliqué, il est détaché. Quel jeu délicieux on découvre quand on prend une telle distance avec soi-même! On s'aperçoit que la beauté des feuilles et des pierres, celle des visages humains et celle des nuages, ont été modelées par un seul et même artiste, qu'un léger souffle de vent change à la fois la position des feuilles les unes par rapport aux autres, et leurs nuances. Les rides sur l'eau forment un dessin nouveau, les vieux meurent et les jeunes sortent de leur coquille, entretemps, les nuages se sont transformés en eau, ils ont été bus par les hommes et les animaux, et ils ont pénétré la terre en même temps que leurs corps à présent dissous.

Les petits sujets de notre tsar observent tout cela, le nez en l'air. Ils s'émerveillent, ils se bagarrent, ils se tuent les uns les autres et ils s'embrassent. Sans remarquer l'auteur, qui n'existe presque pas.

C'est mon peuple. Il est ce qu'il est...

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